Les Dessins de Pauline: Croquer et copier (et y'en a à croquer là dedans!)

dimanche 11 janvier 2009

Croquer et copier (et y'en a à croquer là dedans!)

Naïades de Rubens, détails de l'Arrivée de Marie de Médicis à Marseille, 1622-1625, Huile sur toile, 394*295cm, Musée du Louvre

1 commentaire:

Anonyme a dit…: Effectivement Pauline, il y en a à croquer ! Je t'ai connue toute petite et ça me fait drôle de te voir t'exprimer ici, arrivée à ce moment de ta vie.

Comment commenter ce que tu fais ? Je ne suis pas de la partie et je ne vais pas essayer de faire l'intelligent. Mais c’est captivant de te voir sortir tout cela de toi.

kagodon, quel est cet animal préhistorique dont on me demande de copier le nom pour valider mon commentaire ?

Bises, Jean-Louis; 16 janvier 2009 à 18:12

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CREATION DU BLOG

En règle générale, le support virtuel m’indiffère.

Le papier est beaucoup plus abordable pour le dessin. Le carton également, le tissu, la pierre à la limite...

Mais l’immatérielle, l’impalpable relation entre le dessinateur et son ordinateur, je trouvais cela «rigolo cinq minutes, sûrement très sérieux pour d’autres» sans que la technique ne me transcende.

Ce blog ne me servira donc pas de support de travail mais de lieu d’exposition virtuel(le). C’est après tout ce que de nombreuses bibliothèques dans le monde s’efforcent d’établir, une numérisation des ouvrages afin de permettre leur accessibilité à tous et d’améliorer leur conservation.

Et cette action, en tant qu’étudiante en restauration d’œuvres d’art sur support papier, j’y suis sensible.

Commençons donc, très modestement, une numérisation de mes travaux pour une raison qui pour le moment, m’échappe encore… On ne sait jamais, peut être est-ce utile ?

Sur le dessin.

"LE DESSIN n’a pas la place qu’il devrait avoir. Il est le parent pauvre des beaux-arts. Le dessin ? On l’appelle brouillon, croquis, esquisse — ou gribouillis. N’étant pas grand chose, le dessin s’est tourné du côté de la satire et de l’illustration. Il s’est ébattu dans les bibles, les livres d’histoire, les livres populaires, les livres de luxe, puis dans les estampes, les revues, les quotidiens, les magazines. Mais, accroché à un récit, à un poème, à un fait divers ou à une opinion politique, le dessin s’est ménagé. En vérité, il a obéi et s’est tu.Pourtant, il existe et nous fascine. Nous dessinons depuis toujours, et depuis l’enfance. Nous dessinons partout : sur la pierre, sur le bois, sur le papier, sur le sable. Il y a peu de préméditation dans cet acte singulier. Il y a peu de grandiloquence. C’est peut-être pour cela que le dessin est si mal vu. On n’aime pas la légèreté. Pourtant, à l’instar du calligraphe qui perfectionne des années durant le même signe, combien faut-il dessiner et redessiner un visage pour qu’il dise enfin de quoi il est fait ? Il faut voir ; et voir, c’est le contraire d’avoir vu. C’est un éternel recommencement.Les Cahiers dessinés présentent des dessins, sans restrictions de genre, des dessins drôles ou mélancoliques, des dessins de grands voyages ou d’introspection, des dessins de peintres, d’écrivains, de cinéastes ou d’inconnus, des dessins d’ici et d’ailleurs, d’avant et d’après.F.P."
A lire sur le site (et pleins de beaux carnets à regarder) :http://www.libella.fr/lescahiersdessines/accueil/

Katsushika Hokusai

« Depuis l’âge de six ans, j’avais la manie de dessiner les formes des objets. Vers l’âge de cinquante, j’ai publié une infinité de dessins ; mais je suis mécontent de tout ce que j’ai produit avant l’âge de soixante-dix ans. C’est à l’âge de soixante-treize ans que j’ai compris à peu près la forme et la nature vraie des oiseaux, des poissons, des plantes, etc. Par conséquent, à l’âge de quatre-vingts ans, j’aurai fait beaucoup de progrès, j’arriverai au fond des choses ; à cent, je serai décidément parvenu à un état supérieur, indéfinissable, et à l’âge de cent dix, soit un point, soit une ligne, tout sera vivant. Je demande à ceux qui vivront autant que moi de voir si je tiens parole. Ecrit, à l’âge de soixante-quinze ans, par moi, autrefois Hokusai, aujourd’hui Gakyo Rojin, le vieillard fou de dessin ».
Katsushika Hokusai, Postface aux cent vues du mont Fuji.suite de l'article, à écouter en ligne :http://www.canalacademie.com/Hokusai-ou-le-vieux-fou-de-dessin.html

Shakespeare's Sonnets

Sonnet V
Ces heures qui par gentil travail formèrent la merveilleuse vision sur laquelle tout oeil est fixé, elles joueront les tyrans sur cette chose-là même, à faire laid ce qui bellement excellait.
Car le temps jamais en repos conduira l'été jusque dans le hideux hiver et l'anéantira : sève durcie du gel, feuilles belles éloignées, beauté dessous la neige, et partout nudite.
Alors, si la distillation de l'été n'avaitlaissé un prisonnier liquide entre des murs de verre, la vertu de beauté comme la beauté même en rien ne serait plus, ni elle ni aucune image que ce fut.
Mais les fleurs distillées, bien qu'abordant l'hiver, ne perdent qu'apparence, et purement subsiste encore leur substance.

Tristes Tropiques

"Aujourd'hui où les îles polynésiennes noyées de béton sont transformées en porte-avions pesamment ancrés au fond des mers du Sud, où l'Asie tout entière prend le visage d'une zone maladive, où les bidonvilles rongent l'Afrique, où l'aviation commerciale et militaire flétrit la candeur de la forêt amazonienne ou malénésienne avant même d'en pouvoir détruire la virginité, comment la prétendue évasion du voyage pourrait-elle réussir autre chose que nous confronter aux formes les plus malheureuses de notre existence historique ?
Cette grande civilisation occidentale, créatrice des merveilles dont nous jouissons, elle n'a certes pas réussi à les produire sans contre-partie. Comme son oeuvre la plus fameuse, pile où s'élaborent des architectures d'une complexité inconnue, l'ordre et l'harmonie de l'Occident exigent l'élimination d'une masse prodigieuse de sous-produits maléfiques dont la terre est aujourd'hui infectée.
Ce que d'abord vous nous montrez, voyages, c'est notre ordure lancée au visage de l'humanité."
G. Lévi Strauss, 1955

NEWS, avec de très belles illustrations d'ERNEST SHEPARD

"Winnie the Pooh to appear in a new book"

We haven’t heard from Pooh Bear in 80 years but, in a move that Eeyore would doubtless expect to end in disappointment, the guardians of A. A. Milne’s estate have sanctioned a third book of ursine adventures.
Return to the Hundred Acre Wood will be published in October and booksellers are already inking it in as a Christmas bestseller.
A. A. Milne wrote only two books about his son, Christopher Robin, and his favourite teddy bear: Winnie-the-Pooh (1926) and The House at Pooh Corner (1928).
In their final adventure together Christopher Robin knighted Pooh (“arise Sir Pooh de Bear, most faithful of all my knights”) before the narrative panned away in a slightly melancholic farewell: “And so they went off together but wherever they go, and whatever happens to them on the way, in that enchanted place at the top of the Forest a little boy and his Bear will always be playing.”
A new book Return to the Hundred Acre Wood will be published in October."

Article extrait du Times, la suite sur :
http://entertainment.timesonline.co.uk/tol/arts_and_entertainment/books/children/article5484720.ece

Citation

"No doubt there's a connection between pathology and creation."
(...)
"I'm perhaps a special type of spectator. I experience pleasure when I find myself in front of something that is the absolute truth, not because it resembles life, but because it's true as an image for itself, as a gesture. And therefore vital. It's the vitality that makes me appreciate and feel that the action succeeded. I think the expression of an artist's work finds consensus when, whoever enjoys it feels as if they're receiving a charge of energy, like a growing plant does, of something pulsing, mysterious, vibrant with life."
F. Fellini, 1994, interviewed by Toni Maraini

Extrait d'interview de Milo Manara

Comme chacun sait, les rêves sont le royaume du possible.
Réussir à représenter ses propres rêves comme un fait intéressant, comme un fait fondamental pour tous est compliqué.
Fellini y est parvenu, Kafka y était parvenu auparavant en racontant ses propres cauchemars comme un événement universel et tous les auteurs doivent de toute façon y parvenir même de faible mesure parce qu'une grande partie de l'inspiration naît précisemment du rêve et si ce n'est pas du rêve, de la fantaisie.

Milo Manara
http://fr.youtube.com/watch?v=GspZhXUo2ic

Extrait d'interview de Tim Burton

Quand Tim Burton était chez Disney :

"Je n'arrivais même pas à imiter le style Disney. Les miens [renards] ressemblaient à une route défoncée.(…) J'avais l'impression de subir le supplice de la goutte d'eau. (…) Je n'avais pas la force d'endurer cela, c'était au dessus de mes forces."

"Je me comportais de manière étrange (…). Je m'installais fréquemment au fond d'une armoire dont je ne sortais pas, ou je m'asseyais sur mon bureau – ou au-dessous –, ou je faisais des trucs étranges comme me faire arracher une dent de sagesse et inonder de sang les couloirs. Mais je suis arrivé à dépasser ce stade. Je ne m'enferme plus dans une armoire. J'étais gardé à distance respectable, mais j'avais la paix."

"J'ai épuisé, pendant cette période, mon réservoir d'idées pour 10 ans. Lorsqu'au bout de toutes ces années, je me suis rendu compte qu'ils n'avaient rien utilisé, ça m'a fait tout bizarre. Je me sentais comme une princesse prisonnière. Je pouvais dessiner tout ce que je voulais, mais j'avais l'impression d'être dans une cellule que la lumière du jour n'éclairait jamais."

Tim Burton

Roy, the toxic boy

To those who knew him
-his friends-
we called him Roy.
To others he was known
as that horrible Toxic Boy.

He loved ammonia and asbestos,
and lots of cigarette smoke.
What he breathed in for air
would make other people choke!

His very favorite toy
was a can of aerosol spray;
he'd sit quietly and shake it,
and spray it all the day.

He'd stand inside the garage
in the early-morning frost,
waiting for the car to start
and fill him with exhaust.

The one and only time
I ever saw Toxic Boy cry
was when some sodium chloride
got into his eye.

One day for fresh air
they put him in the garden.
His face went deathly pale
and his body began to harden.

The final gasp of his short life
was sickly with despair.
Whoever thought that you could die
from breathing outdoor air?

As Roy's soul left his body
we all said a silent prayer.
It drifted up to heaven
and left a hole in the ozone layer.

Tim Burton

Ariettes oubliées - VII

Ô triste, triste était mon âme
À cause, à cause d'une femme.
Je ne me suis pas consolé
Bien que mon coeur s'en soit allé,
Bien que mon coeur, bien que mon âme
Eussent fui loin de cette femme.
Je ne me suis pas consolé,
Bien que mon coeur s'en soit allé.
Et mon coeur, mon coeur trop sensible
Dit à mon âme : Est-il possible,
Est-il possible, - le fût-il, -
Ce fier exil, ce triste exil ?
Mon âme dit à mon coeur : Sais-je
Moi-même, que nous veut ce piège
D'être présents bien qu'exilés
Encore que loin en allés ?

Paul Verlaine

Extrait d'interview d'Ernest Pignon Ernest

Je commence toujours comme ça, par marcher dans la ville, marcher de jour et de nuit, j'essaie d'en comprendre l'organisation, d'en saisir l'espace, les rythmes, les couleurs, les textures, la lumière.... Tout ce qui se voit, et simultanément, par des rencontres et beaucoup par la lecture, de découvrir ce qui ne se voit pas, ne se voit plus, l'histoire, les souvenirs qui hantent les lieux, leur potentiel suggestif, poétique et symbolique.
A partir de tout cela, j'élabore mes images. Elles naissent directement de cette connaissance des lieux, tout mon travail de dessin vise à leur inscription dans ces lieux et à concevoir la relation entre l'espace interne de l'image, le plan du mur et l'espace réel.
(...)
Par la sérigraphie le plus souvent (mais j'ai utilisé aussi parfois les photocopies et le jet d'encre), je multiplie mes images, ce qui me permet de tracer des parcours dans la ville. Je colle aussi parfois, lorsque je ne travaille qu'un lieu spécifique, des dessins originaux au fusain et à la pierre noire. C'était curieusement très résistant, il en reste à Naples que j'ai collé il y a dix ans. Mais la durée n'est pas ma préoccupation, je suis à l'aise dans l'éphémère...
Je ne les signe jamais, surtout parce que, si l'on peut parler d'"oeuvre" pour ce genre d'intervention, l'oeuvre n'est pas l'image. C'est essentiellement le lieu et le moment... Mon travail au fond, c'est un morceau de réalité dans toutes ses composantes, temps, espace, dans lesquelles je viens inscrire un élément de fiction qui doit comme exacerber tout ça, le révéler, le perturber, faire remonter à la surface des choses enfouies, en faire apparaitre d'autres...
Ernest Pignon Ernest

To be or not to be ?

To be, or not to be- that is the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune
Or to take arms against a sea of troubles,
And by opposing end them. To die- to sleep-
No more; and by a sleep to say we end
The heartache, and the thousand natural shocks
That flesh is heir to. 'Tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die- to sleep.
To sleep- perchance to dream: ay, there's the rub!
For in that sleep of death what dreams may come
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause. There's the respect
That makes calamity of so long life.
For who would bear the whips and scorns of time,
Th' oppressor's wrong, the proud man's contumely,
The pangs of despis'd love, the law's delay,
The insolence of office, and the spurns
That patient merit of th' unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin? Who would these fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death-
The undiscover'd country, from whose bourn
No traveller returns- puzzles the will,
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all,
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pith and moment
With this regard their currents turn awry
And lose the name of action.- Soft you now!
The fair Ophelia!- Nymph, in thy orisons
Be all my sins rememb'red.

Shakespeare, Hamlet, 1603

A propos de Hamlet, interview de Kenneth Branagh

I haven’t wanted to "explain" Hamlet’s character. Or in my case that he cannot be explained in any single way : for example, "he’s in love with his mother" or "he’s mad" or "he’s gay"... He’s a character full of contradictions : I wanted to show all his facets because it seems to me we are all capable of having these contradictions, especially in families ! I wanted to leave room for every possible interpretation. So that the play’s mystery fully works... K. Branagh, mai 1997, Première

Citation

Y'en a pas un sur cent et pourtant ils existent
La plupart Espagnols allez savoir pourquoi
Faut croire qu'en Espagne on ne les comprend pas
Les anarchistes
Ils ont tout ramassé
Des beignes et des pavés
Ils ont gueulé si fort
Qu'ils peuvent gueuler encore
Ils ont le cœur devant
Et leurs rêves au mitan
Et puis l'âme toute rongée
Par des foutues idées
Y'en a pas un sur cent et pourtant ils existent
La plupart fils de rien ou bien fils de si peu
Qu'on ne les voit jamais que lorsqu'on a peur d'eux
Les anarchistes
Ils sont morts cent dix fois
Pour que dalle et pourquoi ?
Avec l'amour au poing
Sur la table ou sur rien
Avec l'air entêté
Qui fait le sang versé
Ils ont frappé si fort
Qu'ils peuvent frapper encore
Y'en a pas un sur cent et pourtant ils existent
Et s'il faut commencer par les coups d' pied au cul
Faudrait pas oublier qu' ça descend dans la rue
Les anarchistes
Ils ont un drapeau noir
En berne sur l'Espoir
Et la mélancolie
Pour traîner dans la vie
Des couteaux pour trancher
Le pain de l'Amitié
Et des armes rouillées
Pour ne pas oublier
Qu'y'en a pas un sur cent et qu' pourtant ils existent
Et qu'ils se tiennent bien bras dessus bras dessous
Joyeux et c'est pour ça qu'ils sont toujours debout
Les anarchistes

Léo Ferré, paroles des Anarchistes